Au mur du salon, l’horloge indiquait neuf heures et trente et une minutes, ça faisait six minutes que je feuilletais sans but, de feuille en image, de texte en page, un livre sur l’histoire de la photographie. Du lointain de la chambre à coucher, je perçu ce disque idiot qui résonnait, crépitait, grésillait et sautait : « Je suis à la fenêtre, toi, tu es dans la baignoire, tes pieds dépassent, je peux les voir dans la glace de l’armoire. Il y a ce disque idiot qui est rayé au milieu, et les carreaux… »

Intrigué, je négligeais les élocutions de ce disque (idiot), mais quelque peu prophétique. Mon attention se porta sur une des légendes de la page deux cent quatre-vingt-sept, assignée à la lettre H de l’alphabet latin, les chiffres, eux, étaient arabes.

– (à haute voix) Quarante virgule cinq fois vingt-huit virgule cinq centimètres, ça fait quelle taille ?

Interloqué, j’allais chercher derrière la glace de l’armoire : le mètre, ce même mètre-étalon luttant contre toutes les suspicions. Je m’accroupis face au mur du salon. J’attrapais l’extrémité argentée de cette échelle imposée comme universelle et je mesurais.

(à voix haute) Ça ne fait même pas la taille d’un volet !
(d’une voix rageuse et en regardant droit dans les yeux les divisions millimétriques) P’tain, mais quelle idée ! Je n’ai absolument pas le compas dans l’œil, mais quand même, certaines mesures ne peuvent pas me tromper !

J’étais complètement désenchanté. De mes sclérotiques interpellées je renonçais aux graduations réverbérées dans mes pupilles. Lesquelles discernaient la reprographie avertie d’une draperie laiteuse qui, en plus d’être jonchée de doux traits pastels-flavescents dus à un simulacre de persienne, osait laisser pénétrer des faisceaux hiémaux, qui eux, s’apparentaient à un soupçon d’été. Mes iris soumis aux isoclines ne pouvaient croire à ce spectacle débile. J’étais complètement désorienté. Empoigné d’un ixiaédre impuissant, parce que recroquevillé-sur-lui-même, j’étais donc incapable de mesurer les écarts entre la page et le mur d’en face.

(d’un ton assuré) C’est n’importe quoi !
(lisant la légende, en chuchotant) ixième lettre du cycle !
(en criant à l’infamie) P’tain ! Mais qu’est-ce que cela veut bien dire ?

D’un bond je m’érigeais au milieu de la pièce.

(sur le même ton) « 100 lettres non-écrites », mais il se fout de la gueule de qui ? Déjà qu’il est incapable de reproduire à la bonne taille l’objet qu’il duplique, mais en plus il n’écrit pas ses lettres ! Et des lettres pour qui ? Entretient-il une correspondance avec un vitrier ou avec un serrurier ?
(en marmonnant) Ou pire ! Est-ce un agent de propagande ? Nous assurant que les crémones sont des douaniers utiles, que les paumelles dorées et bien huilées sont de profitables poste-frontières et que les parcloses sont d’honnêtes démarcations dessinées sur la carte du monde…

(au loin, d’une voix résonnante) Tout va bien ? Qu’est-ce que tu marmonnes ? Peux-tu fermer la fenêtre et les rideaux ? Je sors du bain.

2ème lettre écrite.

  • 14 avril 2020
  • Posté par romain

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